Сколько бы ни смотреть на море, оно никогда не надоест. Оно всегда разное, новое. Оно меняется на глазах каждый час.
То оно тихое, светло-голубое, то ярко-синее, пламенное, сверкающее. То оно играет барашками. То под свежим ветром становится вдруг тёмно-синим, шерстяным, словно его гладят против ворса. То налетает буря, и оно грозно преображается. Штормовой ветер гонит крупную зыбь. По грифельному небу летают с криками чайки. Резкая зелень горизонта стоит зубчатой стеной над бурыми облаками шторма. Малахитовые доски прибоя, размашисто исписанные беглыми зигзагами пены, с пушечным громом разбиваются о берег. Эхо звенит бронзой в оглушённом воздухе. Тонкий туман брызг висит, как прозрачная ткань, во всю громадную высоту потрясённых обрывов.
Но главное очарование моря заключалось в какой-то тайне, которую оно всегда хранило в своих пространствах.
(121 слово)
По В. Катаеву