Передо мной серело пустынное поле. Один сторожевой курган стоял вдалеке и, казалось, зорко охранял равнины. С утра в степи было по-весеннему холодно и ветрено. Ветер, просушивая колеи дороги, шуршал прошлогодним бурьяном. На западе картинно красовалась на горизонте гряда меловых гор. Темнея пятнами лесов, как старинное тусклое серебро, она тонула в утреннем тумане. Ветер, дувший мне навстречу, холодил лицо. Степь увлекала, овладевая душой, наполняя её чувством радости.
За курганом блеснула ложбина, круглая, налитая весенней водой. Есть что-то чистое и весёлое в этих апрельских болотцах. Над ними вьются звонкоголосые чибисы, серенькие трясогузки перебегают по их бережкам, оставляя на иле свои звездообразные следы. В воде, мелкой, прозрачной, отражаются ясная лазурь и белые облака весеннего неба.
Курган был дикий, ещё ни разу не тронутый плугом. «Время его, – подумал я, – навсегда проходит. В вековом забытьи он только вспоминает далёкое былое, прежние степи, прежних людей».
(141 слово)
По И. Бунину