Она не похожа на большие и сильные реки. Она не вращает турбины электростанций. По ней не ходят большие пароходы, как, впрочем, и маленькие.
Она добрая, моя река. Утром, когда с берега, остывшего за ночь, ступаешь в воду, она ласкает тебя тёплой волной.
Бывает, нырнёшь к коряге, прижмёшься к просвету между корнями и смотришь, пока воздуха хватает. Под корягой в мутном свете движутся, шевеля усами, таинственные чёрные раки, или окунёк встанет перед самым стеклом, удивлённо выпучив глаза, и тихо-тихо, словно ветрами, обмахивается, дрожит плавниками, задумчиво пуская ртом пузыри.
А как красива моя река в утреннем тумане, слегка розовом от первых лучей солнца!.. Или осенью, когда её хрустальные струи настолько прозрачны, что можно видеть дно, будто золотом выложенное, опавшими листьями. Словно горсть серебра, оброненная кем-то, – стайка мальков у самого дна.
Моя река не любит хвастунов, широко разводящих руками, показывая размер улова.
Бывает, она сердится, тяжело хлопая серой волной в фанерный борт лодки. Бывает, веселится, шумно летя с плотины, кипя множеством водоворотов у её подножья, а зимой одевая жемчужным ожерельем прибрежные кусты.
Я люблю её, нежно расчёсывающую зелёные пряди водорослей, люблю дремлющую подо льдом, люблю сердитую и серую. Не беда, что не на всех картах прочтёшь её имя. Ведь это, в конце концов, не так уж важно.
(209 слов)
По В. Печкур