Сероватая мгла ещё висит между веток, а мы осторожно, стараясь не задеть мокрых кустов спускаемся к воде. Рассвет на плёсах поражает тишиной и яркостью. Ничто не морщит блестящих зеркал, и заря расписывает их мудро и пёстро.
На громадное пространство, точно на гладкий чёрный лёд, ложатся все краски мира. И мне чудится, что каждая краска имеет свой звук. Закат запевает розовым тоненько-тоненько, как голосок скрипки. У леса голубое звучание виолончели. Тяжёлая бледно-зелёная чаща камышей словно вторит им флейтой. Вода – это струны арфы, которых касаются мягкие тёплые пальцы. Только белый, похожий на бинт туман резко, как звук трубы, нарушает стройную симфонию рассвета.
От проходящей в тёмную рань моторной лодки пойдёт первая волна и что-то негромко скажет камышам. И те забеспокоятся и будут передавать странную новость дальше и дальше.
(126 слов)
По А. Приставкину