Полярная весна... К ней трудно привыкнуть. И день и ночь светит над нами яркое солнце. Холодный северный воздух удивительно прозрачен.
Сижу высоко на выступе береговой скалы, подо мной зелёный ковёр мха, а ниже – розовый снег и вмёрзшие в лёд камни. Вода, лёд, лиловые уходящие вдаль торосы. Не уследить, не заметить, где завершается и где начинается прозрачное голубое небо: всё воздушно, призрачно, всё непохоже на виденное ранее. А ты стараешься сидеть тихо-тихо и всё смотришь, смотришь, и тебе начинает казаться, будто видишь всё это во сне: и призрачные белые горы, и слепящие льды, и необычный снег, и странный свет полуночного солнца.
Выступ, на котором я сижу, излюбленное место птиц – белогрудых маленьких птенцов. Мне хорошо видны их накрахмаленные белые грудки, и круглые лакированные головки, и чёрные, разглядывающие меня глазки. Они сидят кучкой, близко прижавшись друг к другу, так и хочется протянуть руку и потрогать их спинки, гладкие и чистые.
Но вот какой-то странный непрекращающийся шум, похожий на звучание струн, слышится сверху. Там, высоко надо мной, срываясь со скалы, шумят крыльями бесчисленные птицы.
(170 слов)
По И. Соколову-Микитову