Я рад предстоящей встрече с осенним лесом. Иду, как в картинную галерею, ещё раз взглянуть на давно знакомые полотна. Их ежегодно выставляет напоказ золотая осень. Каких только красок не увидишь здесь!
У самого края леса, в зарослях болотного вереска, блеснуло озерко с тёмной водой цвета крепко настоянного чая. На его поверхности цветная мозаика из листьев, занесённых ветром. У берега горбится верша, брошенная за ненадобностью. Это Поленов.
А на косогоре узнаю Левитана. Тонконогие осинки застенчиво толпятся у опушки, о чём-то перешёптываясь сразу всеми своими листочками. Трепещут листья на ветру и мелькают, поворачиваясь к солнцу то золотом, то серебряной изнанкой, и, путаясь в этом живом, колеблющемся кружеве, тоже трепещет синева осеннего неба.
Мы с дедом идём мимо развешанных полотен по пёстрой лесной дорожке. Она то желтеет лимонными листьями берёз, то розовеет осыпью бересклета, то окрашивается в оранжевое и багровое. Узорчатые листья рябины стали пунцово-красными, и в тон им, только ещё ярче, пламенеют тяжёлые грозди ягод. Тропинка ведёт всё дальше и дальше, а этому беспечному расточительству нет конца.
(165 слов)
По Е. Носову