Я плыл на лодке вниз по реке и вдруг услышал, как в небе кто-то начал осторожно переливать воду из звонкого стеклянного сосуда в другой такой же сосуд. Вода булькала, позванивала, журчала. Звуки эти заполняли все пространство между рекой и небосводом. Это летели журавли.
Я бросил вёсла и долго смотрел на журавлей. По береговой просёлочной дороге ехал, покачиваясь, грузовичок. Шофёр остановил машину, вышел и тоже начал смотреть на журавлей. «Счастливо, друзья!» – крикнул он и помахал рукой вслед птицам.
За несколько дней до этой встречи с журавлями один московский журнал попросил меня написать статью о том, что такое «шедевр», и рассказать о каком-нибудь литературном шедевре. Сейчас на реке я подумал, что шедевры существуют не только в искусстве, но и в природе. Разве не шедевр этот крик журавлей и их величавый перелёт по неизменным в течение многих тысячелетий воздушным дорогам? Птицы прощались с Россией, с её болотами и чащобами. Оттуда уже сочился осенний воздух, сильно отдающий свежестью.
Да что говорить! Каждый осенний лист был шедевром, совершенным творением природы, произведением её таинственного искусства, недоступного нам, людям. Этим искусством уверенно владела только она, только природа, равнодушная к нашим восторгам и похвалам.
(187 слов)