Теперь зима. Мороз запушил стёкла окон. В тёмной комнате горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол.
И вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опёршись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появление первых звёзд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит ещё не вполне расцветшая, ещё ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею, но как она мне дорога, как бьётся моё сердце!
А в комнате всё темней да темней… Нагоревшая свеча трещит, беглые тени колеблются на низком потолке, мороз скрипит и злится за стеною, и чудится скучный, старческий шёпот.
Встают передо мною другие образы… Слышится весёлый шум семейной, деревенской жизни. Чьи-то глаза смотрят на меня своим светлым излучением, алые щёки трепещут сдержанным смехом, руки ласково сплелись, звучат молодые, добрые голоса. А немного подальше, в глубине уютной комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по клавишам старенького пианино.
Свеча меркнет и гаснет… Свернувшись в калачик, жмётся и вздрагивает у ног моих старый пёс, мой единственный товарищ… Мне холодно. Я зябну…
(211 слов)
По И. Тургеневу