В течение нескольких лет я мечтал попасть на север. Хотелось поехать без всякой цели, чтобы просто глядеть, ощущать и не заботиться о том, будет ли какая-нибудь польза для будущей работы. Хотелось увидеть то ленивые, то быстрые реки, плоты листьев в чёрных заводях, сумрачное небо, опускающееся до жёсткой щётки еловых лесов.
Мы решили начать путешествие со старинного Каргополя, где пролетело моё детство. Скрипящий всеми своими суставами старый автобус не слишком бережно везёт нас по разбитой дороге через деревянные мостики. Какой-то маленький усатый человечек в соломенной шляпе, вооружённый спрятанными в чехлы удочками, приглядывается к нам. Подъезжаем к реке, которая похожа на озеро. Крыши домов и белые стены церквей, кажется, вырастают из-под воды. Ничего не изменилось: ни мост, ни пристань, ни берег с родниками. И всё-таки я не узнаю города. Каргополь не изменился, но изменился я сам. В детстве город казался мне громадным, а дома – высокими. Сейчас он тих, малолюден, приземист. Не изменились только храмы, они по-прежнему поражают воображение.
(158 слов)
По В. Тендрякову