Действительно, тот зимний вечер в последний день девятнадцатого века не был похож на все остальные. Снег падал медленно и важно, и хлопья его были такие большие, что казалось, будто с неба слетают на город лёгкие белые цветы. По всем улицам слышался глухой перезвон извозчичьих бубенцов.
Когда я вернулся домой, ёлку тотчас зажгли, и в комнате началось такое весёлое потрескиванье свечей, словно вокруг беспрерывно лопались сухие стручки акации.
Около ёлки лежала толстая книга – подарок от мамы. Это были сказки Христиана Андерсена.
Я начал читать и зачитался так, что, к огорчению взрослых, почти не обратил внимания на нарядную ёлку. Удивительная и, как мне показалось, душистая человеческая доброта исходила от страниц этой книги с золотым обрезом.
Потом я задремал под ёлкой от усталости и жара свечей и сквозь эту дремоту увидел Андерсена. С тех пор моё представление о нём всегда было связано с этим приятным сном.
(145 слов)
По К. Паустовскому