Вспоминается мне ранняя погожая осень.
Воздух так чист, точно его совсем нет. В поредевшем саду далеко видна дорога к большому шалашу, усыпанная соломой. Около шалаша вечером греется самовар, и по саду, между деревьями, расстилается длинной полосой голубоватый дым.
Надышавшись на гумне ржаным ароматом новой соломы и мякины, бодро идешь домой к ужину.
Темнеет. В саду горит костёр, и крепко тянет душистым дымом вишнёвых сучьев. Пылает багровое пламя, окружённое мраком, и чьи-то чёрные, точно вырезанные из чёрного дерева, силуэты двигаются вокруг костра, меж тем как гигантские тени от них ходят по яблоням. То по всему дереву ляжет чёрная рука в несколько аршин, то чётко нарисуются две ноги. Вдруг всё это скользнёт с яблони – и тень упадёт по всей аллее.
Поздней ночью, шурша по сухой листве, как слепой, доберёшься до шалаша. Там на поляне немного светлее, а над головой белеет Млечный Путь. Долго глядишь в тёмно-синюю глубину неба, переполненную созвездиями. Потом встрепенёшься и, пряча руки в рукава, быстро побежишь по аллее к дому. Как холодно, росисто и как хорошо жить на свете!
(172 слова)
По И. Бунину