Путь мой лежат по краю лесов у моря. Это место борьбы и страданий. На одинокие сосны больно и страшно смотреть. Они ещё живые, но изуродованы ветром. Они как бабочки с оборванными крыльями. Но иногда деревья срастаются в густую чащу, встречают полярный ветер, пригибаются в сторону земли, стонут, но стоят. Они выращивают под своей защитой стройные зелёные ели и чистые, прямые, словно свечки, берёзки.
Высокий берег Белого моря воспринимается как щетинистый хребет какого-то северного зверя. Тут много погибших, почерневших стволов, о которые стучит нога, как о крышку гроба. Тут есть совсем пустые чёрные места.
Но сейчас здесь не было битвы, было объявлено перемирие, была весна. Берёзки, пригнутые к земле, поднимали зелёные головки, сосны вытягивались, выправлялись.
(117 слов)
По М. Пришвину