Много лет на опушке я веду занятные игры с ушастыми совами. Днём эти птицы хоронятся в чаще, будто их нет. Но вот смолкает после заката щебет дневных обитателей леса – и наступает час сов. Иногда я сажусь специально дождаться этого часа.
На земле уже сумрак. Густеет синева неба, но на нём хорошо ещё виден силуэт бесшумно пролетающей птицы. Совы из лесной глубины собираются на опушке у края пшеничного поля и сидят, готовые к ночной охоте. В этот момент попищи мышью – и появляется она, таинственная ночная птица. Она видит тебя и всё же делает разворот, услышав желанные звуки, бесшумно скользит в трёх метрах от твоей головы, улетает, но возвращается снова.
Иногда я эту игру усложняю. Ложусь под низким пологом растущей на опушке ели и там притворяюсь мышью, сопровождая писк лёгким шуршанием листьев. Однажды осенью эта игра привлекла целый выводок молодых сов. Шесть птиц! Писк и лёгкое шевеление пальцев в опавших листьях заставили сов каруселью носиться в воздухе друг за другом. Атакуя, они опускались к земле и взмывали кверху у самой моей руки. Минут десять продолжалась игра. Губы мои от подражания мыши одеревенели. Озадаченные совы сели передохнуть на голый ореховый куст в трёх метрах от скрывавшей меня хвои. Это было похоже на сказку.
Крупные птицы, навострив уши, силуэтами темнели на угасающем небе. Они коллективно решали, что это за странная мышь под ёлкой. Я снова пискнул, но, видно, не так искусно. Три птицы улетели, а три продолжали летать и снижаться.
(239 слов)
По В. Пескову