Я сидел на лафете с зажатым в коленях карабином и покачивал головой, слушая одинокий среди войны орган.
Да, музыка та же, и я вроде бы тот же, и горло моё сдавило, стиснуло, но нет слёз, нет детского восторга и жалости, чистой, детской, из которой рождалась любовь к земле родной, к своим близким. Музыка разворачивала душу, как огонь войны разворачивал дома. Я так много увидел смертей, что не было для меня более ненавистного, проклятого слова, чем «смерть». И потому, должно быть, музыка, которую я слушал в детстве, переломилась во мне, закаменела, а те её взлёты к небу, к звезде, от которых я плакал когда-то, растворились в сердце и стали им самим, и то, что пугало в детстве, было вовсе не страшно.
А старая музыка не плакала, не жаловалась, а заставляла что-то делать, чтобы поутихли эти пожары, чтобы люди не жались к горящим развалинам, чтобы зашли они под крышу в свой дом, чтобы небо, вечное наше небо, не подбрасывало взрывами.
(161 слово)
По В. Астафьеву