Во всякое время года приходилось мне ездить на станцию из своего села, или, наоборот, в село со станции.
Летом кажется, что дорога, которая зимой могла показаться и однообразной и скучной, необычайно разнообразна и живописна. То она спускается в глубоченный лесной овраг, где сырой лесной прелью обдаёт из-под тёмного полого леса, где трухлявеют и разваливаются пни, истлевают упавшие деревья и перегорает в сырости прошлогодняя, слежавшаяся листва, то, поднявшись из оврага, заденет дорога лесную опушку, где к припёку над цветами весёлое кипение и пчёл, и ос, и шмелей, и бабочек, и жужелиц, где тотчас въедешь в жаркое испарение пёстрых июльских цветов, горячего цветочного мёда. В эту пору если и поле, то не то, чтобы ровное пустое место, а, к примеру, – хлеба. С холма не наглядишься на матово-зелёное, тронутое желтизной ржаное море или, лучше сказать, озеро, по которому перекатывается лёгкая зыбь, а над ним прозрачными струями струится жара.
(145 слов)
По В. Солоухину