Кончились майские холода, стало тепло, отцветает черёмуха.
Сказать, какой именно запах у черёмухи, невозможно. Не с чем сравнить. Ощущая её аромат, я вспоминаю детство, моих родных и думаю о них. Они тоже нюхали черёмуху и не могли сказать, чем она пахнет. И деды, и прадеды, и те, что жили в то время, когда пелась былина о полку Игореве.
И в совсем забытые времена всё была черёмуха, и пел соловей, и было множество разных трав, и цветов, и певчих птиц, и связанных с ними чувств и переживаний, составляющих наше чувство Родины. В запахе одной только черёмухи соединяешься со всем прошлым. И вот она отцветает.
В последний раз подношу цветы к себе в надежде понять, чем всё-таки пахнет черёмуха. С удивлением чувствую, что цветы пахнут мёдом. Да, перед самым концом своим цветы черёмухи пахнут не собой, как мы привыкли, а мёдом. И это говорит мне, что недаром были цветы.
Пусть они теперь падают, но зато сколько же собрано мёду!
(157 слов)
По М. Пришвину