Мы лежали в степи, а на нас низко шли немецкие бомбардировщики. Провыли бомбы, ахнула земля, и горячий осколок ударил рядом в землю. Я лежал и смотрел на него. Он отливал мёртвой синевой, и его рваная сталь казалась мне точным выражением немецкой злобы.
Осколок лежал на земле рядом с каким-то незнакомым мне цветком. На тоненьком стебле висела гроздь белых маленьких кувшинчиков с жёлтым ободком. Такие цветы я видел у смородины. Но это было простое, невзрачное растение. Оно чуть качалось от ветра, и я вдруг почувствовал его аромат. Растение пахло горечью, свежестью, напоминающей сумерки в лугах, когда потянет над летней землёй холодом ночи.
Я потрогал стебелёк. Вот две жизни. Осколок – война, а цветок – далёкая мирная жизнь. Ради неё мы сражаемся, её носим в сердце.
В войну мы жили особой жизнью. За дымом и грохотом войны мы видели ясное небо, трогательные излучины наших рек, заросли лесов, дымок костра. Мы видели всё наше прошлое, родные дома, любимых людей. Не прожитое до конца счастье томило нас своей оборванностью. Но мы знали, что оно вернётся ещё милее, чем прежде.
Наш народ победил потому, что у него за плечами была большая и разумная жизнь, было счастье, были родная земля, любовь и труд. Любовь – это не только один человек. Это и книги, и споры, и встречи, и вся полоса жизни, через которую прошёл любимый человек. И в новую, послевоенную жизнь мы пришли более мудрыми и спокойными.
(229 слов)
По К. Паустовскому