Наверху оврага, у самого склона, прижилась красавица ива. Оттого ли, что ей больше солнца перепадает на просторе, она первой распускается по весне. Зато и от людей ей достаётся: её ломают и с боков, и с вершины, и уходит она в зиму с обломанными ветками, вся в болячках и ранах. А к весне снова оживает и преображается: обрастает новыми ветками, выкидывает всё больше и больше почек.
Сейчас холодно и метут метели, а пушистые почки уже освобождаются из-под тёмных, словно прокалённых чехольчиков и радуют глаз. Их и вечером заметишь: выглядывают из темноты серебристыми светлячками.
А вчера был дождик, изрябил снег под ивой, навешал дождинок на ветках в ряд с почками. Сегодня замёрзли те дождинки, и загорелась на солнце ива махонькими многоцветными огоньками.
А скоро она распушится, раззолотится, зацветёт. И к ней первой прилетят пчёлы, шмели, лимонницы. И загудит вся, вторя бойким весенним ручьям, заневестится, зарадуется. И обсушится спрятанное у комля птичье гнездо.
И ещё открою один секрет: внизу, под ивой, по склону, – самое ягодное место.
Я частенько заезжаю на лыжах к той иве, чтобы порадоваться вместе с ней приходу весны.
(178 слов)