На высоком берегу, владычествуя над рекой, стоят рядом две деревянные церкви. Одна – величественная развалина – вскинула к серому небу свой позеленевший от непогод шатёр, купола её покосились, тёс ободран с боков, и всё же она красива. Но эта церковь красива не своим обветшанием, напротив, обветшание мешает увидеть её внутреннее благородство, а покосившиеся купола нарушают скупую простоту возносящихся вверх линий. Церковь красива сама по себе: ничего лишнего, никаких затейливых украшений, всё просто. Могучий сруб венчается шатром, над входом – второй шатёр, поменьше, и всё это устремлено вверх. Место, где стоит церковь, – высокий берег – подчёркивает устремление.
Древнее сооружение было прекрасно в молодости – оно остаётся красивым и сейчас. Вторая церковь построена совсем недавно, быть может, в начале двадцатого века, она низковата, невыразительна.
Я разглядываю их и стараюсь разгадать загадку: почему более древние сооружения, как правило, построены с большим вкусом? Уж не потому ли, что у архитектора древней церкви было меньше образцов и ему приходилось полагаться больше на самого себя, чем на готовый пример, доверяться не чужому, а собственному вкусу?
Две церкви стоят на берегу: одну строили вдохновенные художники, другую – подрядчики, одна – произведение искусства, другая – ширпотреб.
(180 слов)
По В. Тендрякову