Одиннадцатый час на исходе. По-прежнему тяжело дышит июльский полдень. Сонно колышется над песчаной дорогой воздух, придорожные жёлтые травы никнут, стелются от зноя. Дремлет и томится без влаги зелень рощ и пашен. Что-то невнятно лепечет в полудремоте кузнечик.
Ни человек, ни птица, ни мелкая травяная тварь – никто уже ничуть не борется с истомой, все сдались, кажется, её непреодолимой силе. Не хочется ни о чём думать. Что бы такое предпринять, чтобы освежиться? В лугах ни ветерка, ни росинки. В лесу так же душно, как и в открытом поле. Идти купаться в ближайшую речонку сил не хватает, да, пожалуй, ещё больше разомлеешь на солнышке после купанья.
Вследствие жары всё замирает. Одна надежда на грозу. Она одна разбудит природу, одна развеет сон. Вдруг слышишь: что-то грохочет вдали. Это строятся полки грозных туч, они быстро облегают всё небо. Наступает зловещая тишина. Но вот откуда ни возьмись в мёртвую глушь врывается резкий порыв ветра. Он гонит перед собой столб пыли, рвёт и мечет древесную листву.
Блеснула молния, разрывая облака. Вот-вот разразится трескучий гром, на обожжённые поля опрокинутся небесные озёра. Куда бы скрыться от этого жестокого, но желанного ливня? Друзья, спрячьтесь под этот навес. Ливень скоро прекратится.
(190 слов)