Воспоминания об Италии

   Не так давно, путешествуя по Италии, я обратил внимание на чудесное, ни с чем не сравнимое южное море, совершенно непохожее на угрюмо-сердитые северные моря, подавляющие своей унылой величественностью.
   Если взглянуть напрямую через канал, то отчётливо просматривается песчаная коса на взморье и на горизонте виднеется безграничная равнина моря нежно-зеленоватого, отчасти сиреневого цвета. Солнышко каждым своим лучом старается искупаться в этом беспредельном водном просторе, блестевшем ослепительно ярко, вследствие чего становится больно смотреть. Гармония цвета, света и звуков поражает воображение. Тянет душу туда, к приветливому морю, хочется услышать шорох и шёпот волн, полюбоваться на гоняющихся наперегонки дельфинов, и всё это вместе наполняет душу невыразимой радостью абсолютного слияния с этой роскошной природой. Жить хочется! Жить – и больше ничего!
   Безветренным вечером мы поехали кататься. Помнится, наша чёрная гондола потихоньку качается на одном месте, под ней чуть слышно хлюпает вода. По всей водной поверхности попеременно дрожат и колышутся серебряные отражения звёзд, как будто нарисованных на небосклоне никому не известным художником, и прибрежных огней. Невдалеке от нас в гондоле, сплошь увешанной разноцветными фонарями, которые вразнобой качаются на ходу, сидят какие-то люди и распевают мелодичные итальянские песни. Аккомпанемент гитар, скрипок, мужские и женские голоса наперерыв раздаются в густых иссиня-чёрных потёмках, и мы, переполненные восторгом этой чудесной летней ночи, тоже подпеваем им.
   Всё это теперь лишь приятные воспоминания. Наступила осень, такая же сырая, грязная и ненастная, как и прошлогодняя. На дворе стояло унылое, словно заплаканная барышня, грустное утро, способное довести неуравновешенного человека до приступа сумасшествия. Тёмно-серые, точно грязью вымазанные облака всплошную заволокли небо и своей неподвижностью наводили непреодолимую тоску. Казалось, солнце прекратило своё существование и больше не сможет странствовать по небосклону; оно в продолжение целой недели ни разу не озарило землю, как бы боясь испачкать свои золотисто-жёлтые лучи в этой непроходимой грязи.
   Сегодня пасмурный полдень, я стою у окна и молча гляжу на стаи свинцово-чёрных туч, которые понемногу движутся с запада, и жду, что вот-вот хлынет дождь, не такой, как летом, освежающий, животворящий, а по-осеннему холодный и затяжной. Мне тотчас же становится особенно грустно, когда густая полоса дождя наподобие тёмно-серой шёлковой ткани сплошь закрывает всё пространство вплоть до линии горизонта.
(345 слов)
 
По А. Чехову