Вечер в поле встречает нас целым архипелагом пышных золотисто-лиловых облаков на западе, необыкновенной нежностью и ясностью далей... Свежеет, и блеск вечера меркнет. Меланхолично засинели поля, далеко-далеко на горизонте уходит за черту земли огромным мутно-малиновым шаром солнце. И что-то старорусское есть в этой печальной картине, в этой синеющей дали с мутно-малиновым щитом. Вот он ещё более потускнел, вот от него остался только сегмент, потом дрожащая огневая полоска...
Быстро падает синеватый сумрак летней ночи, точно кто незримо сеет его. В лужах уже холодно, как в погребе, и резко пахнет росистой зеленью. Только изредка повевает откуда-то теплом... В сумраке мелькают придорожные лозинки, и на них, нахохлившись, спят вороны... А на востоке медленно показывается большая голова бледного месяца.
(114 слов)
По И. Бунину